António Gedeão
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Um sorriso para Cibele
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Aqui não há nada, Cibele,
a não ser uma alameda estreita
com renques de flores à esquerda e à direita.
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As flores são daquelas que eu não gosto, Cibele.
Pretensiosas.
Zinias, dálias, crisântemos, margaridas e rosas.
As flores de que eu gosto são das que ninguém planta nem semeia,
daquelas que a gente passa e diz: “Olhe, faz-me favor.
Sabe-me dizer como se chama esta flor?”
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Não gosto delas, não,
mas à falta de melhor, Cibele,
é nelas que cevo a minha solidão.
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Todas as manhãs quando aqui passo para as ver
acaricio-as á flor da pele
e balbucio as palavras que ficaram por dizer.
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Assim se vai passando o tempo, Cibele.
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Aqui não há nada, Cibele,
a não ser uma alameda estreita
com renques de flores à esquerda e à direita.
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As flores são daquelas que eu não gosto, Cibele.
Pretensiosas.
Zinias, dálias, crisântemos, margaridas e rosas.
As flores de que eu gosto são das que ninguém planta nem semeia,
daquelas que a gente passa e diz: “Olhe, faz-me favor.
Sabe-me dizer como se chama esta flor?”
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Não gosto delas, não,
mas à falta de melhor, Cibele,
é nelas que cevo a minha solidão.
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Todas as manhãs quando aqui passo para as ver
acaricio-as á flor da pele
e balbucio as palavras que ficaram por dizer.
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Assim se vai passando o tempo, Cibele.
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in "Linhas de Força"
1967
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